Приветствую вас, дорогие мне друзья! Я счастлив, что вы – есть… Да-да, когда-то в очень давнее времена друг друга приветствовали говоря «Я вижу тебя, ты есть!»
Для человека очень важно ощущать себя как реальность, что он не пустота, не фантом, а также материален, как и Вселенная вокруг. Позвольте мне сказать вам «ты есть, ты существуешь!». Я чувствую, как вы сейчас улыбнулись. А я сейчас улыбаюсь вам!
…знаете, что мне вспомнилось после предыдущей беседы о страхах? Случай, который произошел со мной… он до сих пор вызывает мистический трепет.
В детстве я очень любил книги Эдгара По. Особенно мне нравились стихи в переводах Валерия Брюсова. Вся жизнь этого странного, загадочного человека была овеяна потусторонней мистикой. Его рассказы взволновали моё воображения настолько сильно! Он очаровывал тем, что они читались ни как вымысел, а как реально случившиеся событие. Давным-давно я читал биографию его, и одно в его характере так вошло в мою детскую тогда мальчишескую душу, что я это пронес через всю жизнь. А именно отношение к женщине, к любви. Биограф говорил, что он мог часами напролет сидеть подле любимой женщины и держать в своих руках её ладонь. Просто сидеть молча рядом, и просто знать, что рядом любимый человек. Для меня это стало навсегда эталоном мужской любви. Я так чувствую мужественность, и так ощущаю любовь…
В юности я написал стихи, посвященные Эдгару По. Тогда еще ни то, что Интернета, компьютеров не было. И тексты я набирал на простой печатной машинке. Стихотворение называлось «Пожарище», потому что согласно легенде Эдгар По любил посещать места сгоревших домов, там на него снисходило вдохновение.
Время шло. Архив стихов, акварельных рисунков, картин, написанных мной маслом, я хранил на чердаке. Никак не доходили руки набрать те юношеские стихи на компьютере… И вот как-то раз я уехал в Тверь на очередную сессию. Я проходил обучение по специальности гештальт-терапевт. В Твери на учёбе меня преследовали страшные сны, мне снились кошмары про огонь. А когда я вернулся, мне сказали, что дома у нас случился пожар – горел чердак.
Благодаря тому, что крыша была покрыта металлом, а не шифером, дом не пострадал – пламя бушевало только под крышей, и не было тяги. Сгорело всё, что хранилось на чердаке – картины, рисунки, все стихи… не все!
Когда разбирали обгорелый остов стропил, рабочие нашли лист. Пожелтевший лист, с чуть обгоревшими краями. А на нем было стихотворение «Пожарище». Я испытал шок и не мог долго вымолвить ни слова…
Вот это стихотворение…
Пожарище
Ценил он реализм и правду в чёрной копоти,
Когда по белой извести, контрастно, без прикрас
Ложится резкий штрих - образчик чёткой жёсткости,
И вычерчен уже графический рассказ.
Ребриста чешуя стены, огнём обглоданной,
И страшен тлеющий скелет обжитого жилья –
На фоне скучных дней, как локоть в кровь изодранный,
Как пропасть в ничего на фоне бытия.
Вглядись в эскиз в угле, в набросок жарким пламенем –
В сюжеты грубые гравюр грядущего суда,
Как будто бы войска идут под алым знаменем, -
Лишь пепел после них ложится на века.
Шлейф выжженных руин по пепелищу стелется;
Вгрызаясь в горизонт, дым серый вдаль свой правит бег.
И отблеск на лице игрою с мыслью мерится –
На воинов огня взирает человек.
Взирает человек, величием исполненный –
Он видит силу, мощь, необоримую творца,
Он видит письмена на манускрипте огненном;
Понятен их язык, понятны их слова.
Читает по слогам, по символам руническим,
Дешифровав огонь, пером шифрует на листе…
Его уж нет давно, но дар провидца поэтический
Загадки бытия несёт в печатном сне…
С вашего позволения еще одно страшное стихотворение, но наполненное оптимизмов и тихой светлой верой.
Друзья, верьте в волшебство! Мир очень не прост, загадочен и чудесен. Я вам желаю только хороших мыслей. А мысли чтобы ваши материализовывались в счастье. Ведь не спроста говорил Зороастр «Добрые мысли, добрые слова, добрые дела». Наверняка это формула счастья!