Я всегда со страхом ждала возвращения матери с работы. Тогда я была первоклашкой. Каждый вечер мне приходилось делать уроки на кухне - в маленькой хрущевской однушке, где вчетвером было тесно.
В один из вечеров я как обычно пыхтела над математикой, мать свисала надо мной коршуном, заставляя дрожать от страха. Она как обычно кричала мне под ухо, унижая и называя меня дурой, тупицей и лентяйкой. Ручкой рвала рабочую тетрадь, сжимала с силой мою руку. Каждый вечер домашняя работа по математике сопровождалась моими рыданями и истерикой, криками матери.
В один из вечеров она сорвалась и ударила меня лицом о стол, разбив мне нос, навсегда искривив переносицу. Кровь забрызгала столешницу, учебник, тетради. Она побежала смывать пятна крови с учебника, я выла взахлёб от боли и ужаса.
Впоследствии я считала себя тупицей, пока не поступила на финансиста и не получила высший балл по высшей математике. Я доказала ей, что могу осилить математику, но стоило ли..
Сейчас я понимаю, что была грушей для битья, отдушиной. Беспомощный, слабый ребёнок, свято верящий словам матери.
Она не могла не сорваться после тяжёлого рабочего дня, после ежедневных запоев отчима, частых болезней моей младшей сестры, хронической нищеты.
Помню, как она крестилась и повторяла : "Прости, Господи". Только он и простит. Набожная, жестокая и безкомпромиссная, не жалела, не обнимала и повторяла - "Зря я вас родила. Зря."