***
Тошнит
От фамилий,
Неверно написанных букв
И целых историй.
Факторий,
Основанных в веке ином,
Не осталось.
Под осадой пал
Частокол из надгробий
Поэтов…
И в этом
Сраженьи безвременном
Смысла не больше,
Чем плоти
В театре теней.
Мы бьемся.
Мы бьемся, не чуя земли под ногами
И воздуха в легких,
И звезды
Нам головы кружат,
Как будто врагами
Подкуплен их бег –
В согласии с временем,
Ставшим,
Как свалка не купленных прежде секунд,
Утомительно приторным –
В надежде понравиться и
Быть проданным
Рифмам,
Которые пишутся
Прозою
Утлою прозою.
1 августа 2010
Михаил Пимонов «Письмо из Вилькабамбы» / стихи (запись состояний) 1989-2019 гг. / Книга третья «Письмо из Вилькабамбы» (2010-2014)