Мне пять. На дворе 1981 год. Я просыпаюсь в доме бабушки. Рядом никого. Шлепаю босиком на кухню. Бабуля стоит у плиты и жарит блинчики. Они источают вкуснейший запах. Похожи на кружево, только коричневое. Блинчики пока не хочу. Баба замечает меня и просит пойти одеться.
После умываюсь и сажусь на стол. На решетке для сушки посуды стоит мой бокал со сметаной. Таким образом под потолком баба ее греет. Она же из холодильника. Беру блин, он теплый и липкий, потому как в масле и сахаре. Макаю в сметану. За окном припекает июльское солнышко. Вот сейчас поем и побегу к подружке Ленке. Та тоже уже, наверно, встала.
После игр с Ленкой, возвращаюсь через пару часов домой. Бабуля перебирает раннюю вишню – отделяет ее от косточек. Мне тоже доверяют это важное задание, но после того, как я «вся уделалась», провожают играть в куклы.
А потом внезапно начинается дождь. Он сначала гремит крупными каплями по подоконнику, потом льет, а потом припускает «как из ведра». Мы с бабой открывает наружную дверь и садимся в сенях на табуретки «смотреть на дождь». Он так вкусно пахнет. Иногда дождь гремит громом, но бабуля научила меня не пугаться. Я совсем не боюсь грозы. Мы смотрим на улицу и видим, как огромные струи ударяются о крыльцо и расходятся крупными пузырями. Посидев полчаса, мы провожаем короткий летний дождь и заходим в дом.
Бабуля греет на сковороде утренние блинчики и сейчас после дождя они становятся почему-то много вкуснее, чем утром.