Растворились в твоих стихах, наш поэт , золотисто-волосый!
Что таил ты в своих глазах: неба синь или зелень сосен?
Ты бродягой себя называл, наш ранимый, сладко- голосый,
Что хранилось в твоей душе: радость дня иль дождливая осень?
Ведь, когда ты читал стихи, раскрывая глаза большие,
То души твоей светлый след становился все шире и шире
Ты другим никогда бы не стал и не смог написать ни строчки,
Если б не был бы ты " хулиган", не любил бы ты звездные ночи.
И своим был среди детворы ты на улицах шумных тбилисских,
И для мудрых чужих стариков становился родным и близким.
Ты бродил под огнями Баку, под восточным шатром звездной ночи,
Но к родным возвращался местам, когда дни становились короче.
Стыла кровь и щемило в душе, коль в деревне не скошены травы.
И тянуло тебя не к Москве, а к родным величавым дубравам.
Заграница, Дункан- все прошло- испытанья на долгие годы,
Но мы знаем, ты наш " хулиган", твои строчки- другой породы!
Сколько лет не прошло, сколько зим, не бежали бы быстро годы,
Золотые творенья твои не исчезнут , не канут в воду!...