Кажется, я нашла идеальную рождественскую книгу.
Хлопья снега падают на норвежские дома. Домохозяйки, в кружевных передниках, снуют в окнах. Большие варежки на руках, именуемые прихватками, сжимают противни с печеными гусями и утками. Кожа птицы блестит в апельсиново-медовом соусе. В носу щиплет от легких ноток дорого вина разлитого по бокал. И где-то среди этого благополучия на земле, поверх болезненно белого полотна, простилалось алое пятно.
Ну или почти так. С первых страниц книгу, "Кровь на снегу", Ю Несбё я называла - убийца романтики. Я падка на описания. Мне, если честно, большую часть книги может быть плевать на сюжет или героев. Если автор включает мне настоящий фильм, запечатленный печатными буквами на бумаге, я готова даже не обращать внимания на логику повествования. И мистер Несбё пленил меня с первых строк. Можно сказать с первой строки. "Снег танцевал в свете фонаря, подобно хлопковому пуху". Я видела в живую эти падающие снежинки, которые, в желтом мерцающем свете, сбивались небольшие стаи и кружились невесомыми облаками, с заледеневшем внутри страхом, упасть на землю.
Телефон подсказывает что КНС - детектив. Но нет. Тут нет таин, загадок, есть убийства и много крови. Я называю такие книги о человеке. Это когда жанр не имеет значения, да и на слог можно забыть, ты просто погружаешься в жизнь случайного незнакомца. Это может быть год. Может быть и семьдесят лет. Или как здесь всего несколько дней. Историю Улава я дочитывала с застывшими льдинками-слезами в глазах. И до последней точки, надеялась, глупо, знаю, что все закончилось не так. Я не хочу принимать финл, хочу считать его открым. Забыть о последней глава и оставить Улава хотя бы в машине.
Мне кажется, я поняла почему Ю Несбё считают гением. Потому что так ранить за 189 страниц нужно уметь