Привет всем, мои дорогие читатели!
Сегодня я буду писать о больном и... это будет больно. Наверное.
А может, и нет.
Сегодня у старшей по обществознанию было задание попросить родителей рассказать о школе, о запомнившихся учителях и одноклассниках.
Я рассказывала ей, мы поболтали.
И вот сейчас она спит, мне нужно писать битву двух самых мощных моих персонажей или вообще, лечь спать, а я...
Три часа ночи.
Я пытаюсь найти в сети хоть крупицу воспоминаний об учителе, перевернувшем меня и моё представление о мире.
Ну вот... как если миксер вставить в пюрешку и взболтать - примерно так.
И я ничего не могу о ней найти. Вообще ничего! Совсем ничего!
Даже фотографии нет. Даже упоминания.
Я как-нибудь расскажу о ней. Она прекрасна. Была.
Но сейчас я хочу о другом сказать.
Те, кто меня читают давненько, знают, что я родом и выросла в глухой провинции.
В тотальнейшей провинции.
Сейчас... Сейчас я пыталась найти информацию на сайтах моего родного городка.
Музей, школьный музей, краеведение, школы и прочее.
И меня не оставляет ощущение ненастоящести.
Картонности. Подделки.
Вот есть сайт. Школьный музей. Красивые фразы о патриотизме, о памяти, о краеведении.
А сайт - мёртвая пустышка. Две статьи о деревенском храме и ролик с телевидения, снятый по случаю дня города.
Школа. "Наша гордость" с переходом на вкладку "Наши учителя". Мутные не подписанные фотки, надёрганные из разных времён.
Подделка под реальность.
И, пока листала, я вспомнила ощущение, преследовавшее меня всю мою молодость, пока я оттуда не уехала.
Ощущение, что настоящая жизнь - она где-то за пределами этого городка.
Это где-то там можно писать рассказы, а то, что пишу я - это подделка, несерьёзно и не по-настоящему.
Это где-то там фотографы, а тут - смешной и нелепый самоучка с пафосом.
Это там, где-нибудь в Москве можно всерьёз оформить сайт музея, а здесь... "Ты чё, серьёзно, что ли, будешь заниматься этой фигнёй?"
И вся жизнь - вот такая. Несерьёзно.
Вся жизнь - понарошку. Вся жизнь - попытка подделки под настоящее.
А настоящее - значит, не хуже, чем у людей. Так, как люди живут.
Высшее образование и "окна в тюли", картошку сажать на майские и свадьба в лучшем кафе на двести человек.
Лишь бы доказать себе, что живёшь по-настоящему, "как люди живут".
А когда дело касается чего-то, какого-то дела, то всё - не всерьёз. Будто игра. Черновик. Куклы.
Нарядится в "друга жениха", а потом напиться в хлам, и костюм с отливом замарать так же, в хлам - просто потому, что нет ничего ценного, настоящего, взаправдашнего.
Боюсь, я не могу передать это ощущение.
Когда пытаешься всё делать на полную, а на тебя смотрят, как на дурачка, потому что "нормальные люди" привыкли сливаться там, где можно.
Сейчас я живу всерьёз.
Я пишу изо всех сил, от всего себя. Я от всего себя могу играть с детьми или плакать над фильмом.
И никто меня не укорит, что это глупо, неправильно, так не делают.
Что где-то живут серьёзные настоящие люди, который серьёзны в своей настоящести.
Пока я могу, пока у меня достанет сил - я туда не вернусь. Не хочу обратно в картонки вместо реальности.
В тотальное притворство. Не хочу.
ЗЫ: знаете, сколько моих одноклассников сейчас живы? из трёх моих классов, с которыми мне довелось учиться? знаете?
шестнадцать человек.
знаете, почему? потому что в мире понарошку собственная жизнь тоже не имеет ценности.
три полновесных класса. три раза по тридцать.
ЗЫЫ: нет, я люблю свой городок. там много хорошего, но... есть и такое.
