А он играет так , как любят единицы ,
в тех звуках , где живет его любовь,
там , день и ночь ,вся жизнь пороховница ,
там новь кипит и поджигает кровь..
На грифе руки , что смешались с телом ,
и звуки , извлекались из души ,
все ноты , писанные мелом ,
на память, кажется спешим..
Глаза , кофейного заряда ,
уста , гранатной чистоты ,
как можешь ты играть , однако?
как я пою, ксказал мне ты?
Она была , не только музой ,
она была его струной ,
А он играл , ваятель мудрой ,
и понимал , лишь для одной..
-------------------------------------------------
© Copyright: 2020
Свидетельство о публикации №120022102002
