У нас тут случилась оттепель. Мы вышли из садика, увидели мокрый снег, и я решила сотворить снеговика.
Анютка во все глаза уставилась на мои руки, глядя, как я катаю и формую шары, и нанизываю их друг на друга.
- А глазки? - спрашивает дитя.
Сделали глазки. Нашли веточки - это ручки.
- А носик? - нашли веточку.
- А шляпа?
Вылепила шляпу. И в качестве роскошного пера в ее полу воткнула веточку с листиками.
- А это что, пуговки? - спрашивает пупсенька, глядя, как я накладывают на пузико снеговика кусочки веточки.
- Да, вот такие деревянные пуговицы.
Анютка ликовала! И всем, мимо проходящим, объясняла, что "это мама моя сделала, моя мама слепила снеговика, этого снеговика слепила мама, моя мама!"
............
Был такой писатель Станислав Олефир. Большую часть своей жизни он прожил в Магадане и на Колыме, занимаясь воспитанием сирот. И писал удивительные рассказы об этих детях. Поищите, и вы влюбитесь в его истории...
В одной из повестей, которая прям запала мне в душу, он рассказывал, как сидел как-то вечером на приютском крылечке. И что-то строгал, чтоли. Вокруг теснилась, толкалась и жалась к нему приютская мелочь. И, видя, как жадно они наблюдают за его действиями, он понял. Понял, насколько важно детям видеть, как взрослые работают руками. Жизненно важно.
Особенно в том возрасте, когда взрослые для ребёнка - боги. И когда наши руки ничего превращают во что-то удивительное и вполне осязаемое, у пупсиков появляется повод восхищаться нами.
Восхищаться и хвастаться.
А возможность похвастаться своими родителями, между прочим - для детей тоже жизненно необходимо...