Сегодня в Казани дождь.
Такой, как в песнях поют: «летний дождь, летний дождь, моей души омоет рану»...
Телефон, зараза, не даёт предаться лиричному настроению и говорит, что за окном-то на самом деле твоей души омлет.
Спасибо!
Пахнет так вкусно, влажностью такой, не передать словами.
Хочется на веранду к бабушке, чтобы гамак или кресло-качалка, молоко с чёрным хлебом и черничное варенье.
Чтобы бабушка из кухни громко что-то рассказывала, а ты все равно ничего не слышала из-за шороха дождя, чтобы она наконец-то пришла: «Так блины ты с чем будешь? Что ж молчишь?», а ты уже в полудрёме, но блинов так хочется, и через сон просишь просто с маслом, бабуль!
.
А она смеётся своим дробным смехом и треплет по макушке, а ты бы лучше съела ее саму всю - это пушистый пирожочек - чтобы никому не досталась, только тебе.
Потом она отправляет тебя на улицу, собрать чуть листьев да ягод - чай заварить. Дождя почти нет, ты тянешь за лист, а капли с ветки сыпятся на тебя сверху, бодрят...
.
«А не вот это вот все» - захотелось добавить? Если захотелось - дай себе подзатыльник, ленивый засранец.
Вторник только, соберись, тряпка.