Ищу веселого Мужика или чего хочет женщина?

— С такими запросами мне тебя замуж не выдать… — вздыхает Дашка и медленно обводит глазами полутемный зал ресторана.

— Так я и сама — золото. За первого встречного не пойду! — шепчу я подруге. Мы встречаемся глазами и прыскаем от смеха.

Золото! Как же! Я — тот ещё подарок. Но разве многого я хочу от мужчины? Пусть будет Мужчина (вот прямо так, с большой буквы), пусть мы совпадем во взглядах на жизнь и воспитании (а я не то, чтобы королевских манер) и пусть будет с юмором. Да, пусть будет веселый. Чтобы он шутил, все смеялись, переглядывались и только в моем взгляде читалось:

«Мой!»

Георгий Чернядьев [фотограф], источник фото: http://fashionbank.ru

Но это в теории. А в жизни, как часто мы, вообще, выбираем? Не часто. Редко выбираем. Чаще соглашаемся с выбором. Чужим.

Я ему нравлюсь. Я ему интересна. Ну, чудо же! Сами-то мы про себя в курсе до мелочей, поэтому часто и не верим, что нас можно выбрать. Что мы можем понравиться. Что нас можно полюбить…

И уж если такое случается, тут и начинается самый настоящий торг: «да, не красавец, зато мужик хороший, да и мне давно не 16», «пока не работает, зато мастер на все руки», «пьет, а кто сейчас не пьет?»

Продано!

И ничего, что хотела музыканта с Арбата, а вышла за таксиста. Он меня выбрал. Пришел и взял.

Мужик.

Зато теперь я не одна.

И перед людьми не стыдно! И мама всем расскажет, что дочка снова замужем, и все порадуются и скажут: «Ну, дай Бог, дай Бог. А сколько ей?». И головой покачают. А я фотки в Инстаграм выставлю, пусть бывший полюбуется.

Готово!

Только со мной так не будет. Я жду того самого, смешного. А с некоторых пор, ещё думаю вот что: требования нужно расширить! Я ведь не одна. Я — баба с прицепом. У меня дочь и собака, которых ОН должен полюбить. В идеале, не меньше, чем меня. Потому, что именно они — мои лакмусовые бумажки счастливой жизни.

И если мой «хороший мужик» повысит голос на мою дочь, или цыкнет на собаку, то именно в этот момент он автоматически перейдет в ранг «плохого мужика». Потому, что эту девочку он не растил, в пять утра не вставал и во Владимирской больнице, когда заболела, ночью не дежурил. А значит, никакого права не имеет.

Вот об этом я думаю, когда меня выбирают…

На Дашкин призывный взгляд, наконец, откликнулся мужчина. Я получаю чувствительный пинок ногой и улыбаюсь.

— Девушки, вы позволите? — отодвигает стул, садится рядом.

Симпатичный. Даже очень. Улыбается. Пусть будет смешной. Пусть будет веселый. Я почти касаюсь его плеча:

— Вы любите собак?

— Да, — оживляется.

— А детей?

Будь смешным, пожалуйста…