Я ненавижу себя за то, что дала слабину. Показала этому миру ранимость. Люди жестоки — это нужно помнить всегда. Под масками сердоболия и сочувствия скрываются ухмылки и смех. Этот смех страшнее тысячи ножей, острее любого клинка. Он ранит не плоть, а душу…
Так было не всегда. Но со временем, умнея ты начинаешь понимать суть вещей. Отметаешь из жизни лишнее, оставляя лишь необходимое. С каждым годом те, кого считал друзьями переходят в разряд знакомых. Естественный процесс, который не остановить. Редкие открытки и звонки перед праздниками — как одолжение. О тебе вспоминают, лишь для того, чтобы погасить чувство стыда.
В моём доме четыре стены. И сейчас, сидя в комнате я смотрю на голую стену. На ней виднеются глубокие отметины, словно кто-то ножом кромсал штукатурку. Каждая из них — это рана, что заживает очень долго. Каждый, кто появлялся в моей жизни, рано или поздно оставлял свой след. Специально или случайно — неважно.
По правую руку стена испещрена узорами. По белой краске алой кистью распускаются узоры, цветы и каллиграфией выведены имена. И здесь побывали люди. Они оставили неизгладимый след в моей жизни и заслуживают права находиться здесь. Многих я никогда не увижу, но навсегда запомнила. Я потеряла их навсегда…
По левую руку стена чёрная словно смоль. А рядом с ней всегда лежит обычный мел. Я рисую на ней постоянно. Изображаю всё, что мне захочется. Миры, истории и судьбы. Но каждое утро стена снова пуста. Тьма пожирает мои творения…
Но позади меня окно. Широкое, светлое, до потолка. Его витражные стёкла выходят на обрыв, имя которому я так и не смогла дать. Его возможно описать тысячей слов, но до названия как-то не доходили руки. Под ним стоит стол и печатная машинка.
Каждое утро я просыпаюсь, навожу себе кофе и сонная сажусь на стул. Пальцы привычно выбивают стаккато, превращая простую бумагу в нечто большее. В обычной странице заключены миры и судьбы. Их жизни, радости и горе. Их время только началось…
Но вот, проходит миг и я возвращаюсь в реальность. Я в привычном месте и мой дом вовсе не похож на то, что было буквально миг назад. Но глаза - они пылают идеей, желанием творить!
Моя муза не похожа на тех, кого рисуют на картинах. У неё нет белого платья — она ходит в чёрном бархате. Её присутствие ощущается лёгким холодком по спине. Она обнимает меня за плечи и не отпускает до тех пор, пока не устанет сама…
Мой мир полон боли, лишений, страданий. В нём есть место радостям и наслаждениям. Но мы выбираем, кем сами стали. Решения наши — мы выбираем сами, кем стать.