За окном закат. На столе стояла кружка с горячим чёрным чаем. Дверь в комнату полузакрыта. Все окна распахнуты настиж . На столе на дальнем его крае лежит аккуратно сложенная стопка книг. В остальном на столе царил полный хаус:беспорядочно валялись цветные и простые карандаши, белые листа, на некоторых из которых были сделаны зарисовки, несколько толстых тетрадей. Свет в комнате был выключен, только горел ночник на тумбочке, да пробивался в помещение красный свет заходящего солнца. Обстановка была именно такая, в которой любил работать мой друг.Такой же хаус на столе. Такая же полутёмная атмосфера, в которой во время писанины можно окончательно испортить зрение. Его любимый сорт чая. Его любимые тетради для записей. Также распахнуты окна . Я сижу на том месте, где сидел он и писал свой роман. Замечательный роман, который по его собственным убеждениям стал бы лучше из его произведений.
А стал последним. Роман остался не дописан. Я сижу здесь, чтобы закончить его произведение. Столько раз говоря, что его занятие пустяковое, я тем не менее хорошо понимал его логику мыслей и написания текста. Надеюсь я закончу роман так, как он хотел. Я пишу в той же комнате, в той же обстановке, в той же тетраде. Той же ручкой. Я вывожу слова своим не ровным почерком.Обдумывая каждое слово, работая медленно, медленно. Со слезами на глазах и в тоже время с великим воодушевление, надеясь, что я со творю вечную память о своём друге.