Сегодня исполняется 106 лет со дня рождения Уильяма Стюарда Берроуза II, одной из важнейших фигур литературы бит-поколения и самого неоднозначного писателя, к творчеству которых я прикасался в своей жизни.
Для меня невозможно говорить о Берроузе в отрыве от битников. Вот с них и начнём. Я понимаю это течение так - интеллигенты с хорошим образованием и образцовым католическим воспитанием (помним, что мы говорим про течение, зародившееся в США) где-то после второй мировой уходят в дикий отрыв, спровоцированный наркотическим и сексуальным безумием с абсолютной неразборчивостью в выборе веществ и партнёров. Идеально описывает всё поколение случай, произошедший в 1951 году с нашим сегодняшним героем и его второй женой, Джоан Воллмер. Во время дикого угара одной из вечеринок, Берроуз рассказал о из с Джоан намерении переехать в Южную Америку и начать жить охотой. Его жена, услышав это сказала, что если бы они были обязаны есть только то, что он добыл бы охотой, они оба бы голодали. На это Берроуз сказал, что пришло время "пострелять в духе Вильгельма Телля", поставил жене стакан воды на голову, достал револьвер и выстрелил. Судя по результатом процесса над ним, было доказано, что Джоан была права - стрелок из него,на самом деле, был так себе. Потому что с трёх метров он попал не в стакан, а жене прямо в лоб. Разумеется, она умерла.
И вот в каком-то таком же духе Берроуз писал. Его "Голый Завтрак" - одна из трёх книг, которые я сознательно бросил на середине вместе с отвратительной графоманией "Атлант расправил плечи" от маленькой обиженный девочки и не менее ужасным "Золотым ослом" Луция Аппулея, про который я даже говорить не хочу. Но, в отличие от своих соседей по списку, опус Берроуза не вызвал у меня ненависти и графоманией я его не назову. Мне просто стало душно от этой атмосферы безумия и я сбежал. И это при том, что "На дороге" Керуака - до сих пор одна из моих любимых книг. Просто Берроуз- не мой автор.
В общем, к фигуре Уильяма Берроуза можно относиться по разному, но не признавать его значимости для мировой литературы - показатель глупости или невежества. С днём рождения!
