Здравствуй. Это письмо распадётся на атомы
и ты не прочтёшь в нём ни строчки.
Я так хочу. Потому что все ухабы и кочки –
производное нашего Фатума.
Потому что письмо – молитва,
где все буквы тебе и Богу.
Где каждая строчка – дорога
и она разрежет мою жизнь как бритва.
И сгорая в камине, в его жадной топке,
письмо превратится в Солнце и пошлёт тебе Луч.
И он пронзит брюшину дождливых туч,
и коснётся тебя нежный и робкий.
И ты вздрогнешь тогда. И слеза, прозрачна
как самый чистый в мире алмаз,
упадёт из твоих изумрудных глаз,
смывая следы непогоды душевной мрачной.
И, быть может, согретая этим моим лучом,
что подобен счастья короткому мигу,
ты откроешь моих стихов о тебе рукописную книгу,
и она станет тебе надёжным моим плечом.
Жизнь сплела нашу косу короткой, но память-боль,
что ни день о тебе мне приносит сюжеты.
Написать на бумаге невозможно про это.
Эти мысли хранят лишь звёзды да алкоголь.
Да камина топка знает, как я в ночи
сочиняю письма тебе, родная.
Сердце боль выплакал всю до дна я
и, сгорая в каминной топке, душа молчит.