Пора бы завязать с стихосложеньем
И, над реалом размахнув плечом,
Отбить у окружающих сомненья,
Что разучился я владеть мечом.
Пером поля бумажные марая
И отбивая пальцем строчек ритм,
Они считают, что я забываю
Вкус крови на губах прошедших битв.
Они, с усмешкой глядя в мои вирши,
Не видят пламенеющий мой взгляд,
Который по сей день по-волчьи ищет
Места для соблазнительных засад.
Они не чуют на моём загривке
Мурашек от предчувствия беды,
Когда пишу я столбики в разбивку,
Слова хватая с общей чехарды.
Они не слышат маршей в моём ухе,
Зовущих меня уничтожить всех
Кто думает, что в стихотворном звуке
Я кончился под их противный смех.
Они не видят напряженья тела,
Готового сорваться от стихов
Во всё, что уязвляя меня ело
Паскудным шепотком моих врагов.
Пора бы завязать с стихосложеньем... -
Я каждый день себе под нос шепчу,
Но начинаю новое творенье
И... воевать я больше не хочу.
