Коридор со множеством открытых дверей. Вот человек ходит по этому коридору, смотрит, заглядывает внутрь. Где-то мнется у порога, куда-то его совсем не тянет, а у одной двери он вдруг встанет, заслушавшись, и никуда уже уходить не хочет. Только смотрит. Его сердце туда звало, струны души, отозвавшись на простой карандашный набросок, тихую неумелую мелодию или стройную и величавую рифму.
Вот стоит человек на пороге, хочет зайти, чувствует себя маленьким-маленьким, даже не научившимся ходить, ребенком. И вдруг заплачет, распахнутыми глазами созерцая творения великих мастеров, чьи работы висят на стенах этой комнаты, на пороге которой он стоит.
Но приходит время и человек решается переступить порог. Он уже много чего услышал от находящихся в ней. У него даже есть собственный взгляд на некоторые вещи. И вот – нога медленно поднимается над порогом, и человек, словно в трансе, оказывается среди того, на что он столько смотрел, открытым от восторга сердцем. И ему страшно, кажется, что сейчас взашей вытолкают и наговорят кучу обидных слов, и что вход сюда только по пропускам…
Но вдруг чья-то рука приветственно ложиться ему на плечо, потом еще и еще. Много рук. И все хлопают по плечам. Человек недоумевает, удивляется. Секунду он смотрит назад - на все еще открытую дверь - и испытывает желание вернуть все как было, постоять в коридоре, послушать. Но дружеские приветствия разогревают в нем желание говорить, о том, что он узнал и думал, пока стоял на пороге. Ему аплодируют. И человек понимает – именно в эту дверь ему нужно было попасть. Он просто не слишком внимательно пригляделся к указателям в самом начале коридора.
