Как только тропинки меня меж собою поделят
Я грифелем тонким небрежный эскиз начерчу.
Пусть строфы твои подождут хоть немного за дверью…
Как дети шалят! И на них я беззлобно ворчу…
А пыль, что прибита дождем на тропинках эдемских,
Твой след не хранит. И вошел постепенно во вкус
Бродяга - сквозняк, не достигший серьёзности, ветер,
Взбивающий строфы твои в карамелевый мусс