Мир развалился на капли, песчинки,
будто бы из пульверизатора
кто-то пшикнул на цветную картинку,
этой самой штуковиной без дозатора.
И он потек, потерял точность,
фрагментами стал, "шумом", ошибкой.
А я пою, сохранить чтобы очность
присутствия в нём, и пою не шибко.
Люди оборачиваются с размытыми лицами,
фокусируются, пытаются понять,
что это за не райская птица
и можно ли как-то ее унять.
Но, не успев подойти, лужами
с опаловыми переливами,
растекаются расширенными и сужеными
версиями человеческого внутреннего мира.
А звуковая моя волна, с битым исходным кодом
обозначила нас в программе жизни какой-то точкой,
не того цвета, не той, видимо, формы,
кляксой еле заметной, бегущей строчкой.
Расплывается по экрану масляная: как же так!
Дождь очки в зеркала кривые
превращает, а точка царапиной на ЖК
никуда не девается - мы живые.
И, конечно, непогода этой мелкой взвесью
перестанет сыпаться откуда-то отовсюду.
И я, ладно уж, замолчу, не психуй, не бейся,
до следующей угрозы потерять ощущение чуда.
©Ольга Жданкина
