Город падающих колоколен.
Про него рассказал мне странник.
Мир наш так равнодушно-спокоен.
О потерях вздыхать устали.
Мир наш тускл и не знает, не плачет
Об осыпавшихся в траву
Белых храмах. Как обозначить
Вмиг потухшую синеву
И расплакавшийся дождями
Вечно дальний от нас небосвод?
Вы бывали в погибшем храме
Или в церкви, где тлен живёт?
Город падающих колоколен –
Не приют для усталых душ.
Этот город смертельно болен,
Неотзывчив и равнодушен.
Здесь не думаешь о высоком,
Здесь руины мертвы и грустны.
Сердце, как израненный сокол,
Ждёт не солнца, а тишины.
Там, где рушатся стены храма,
О пощаде людей моля, -
Все дороги ведут не прямо,
И цветов не дарит земля.
Зависть, страх да корысть с изменой –
Лихолетья крутой излом –
Изувечат всё непременно,
Наши души опутают злом
Да с издёвкою искорёжат,
Превращая в осенний пустырь…
И помочь никому не сможет
Дальний праведный монастырь.
Здесь помогут лишь наши руки,
Возводящие новый храм,
Чтоб для встречи, не для разлуки
Он служил вековечно нам,
Чтоб лихие недруги боле
Не загнали в него табун,
Чтоб стоял он во чистом поле,
Не обиженный на судьбу.
Если солнышко заиграет
В крытых золотом куполах, -
Голубей сизокрылых стая
День зажжёт на своих крылах.
Елена Шестакова
2001г.
(Фото из открытых источников)