Трое вечных друзей - я, брат и Женька Гребёнкин, склонившись над источником, пили. Тогда не было там ни креста, ни домика в виде часовенки с куполком, ни помостика, ни кружки. Имелось лишь скользкое бревно, за которое мы держались и пили ртом, вытягивая трубочкой губы, святую ключевую воду.
Вдоволь нагулявшись на Камне и у источника, мы медленно шли домой. На трассу выходили осторожно. Из-за моста плохо было видно дорогу, а искусственные цветы, всегда воткнутые в бетонный ограничитель, напоминали о некогда случившемся несчастье...
Берег Чёрной речки весь был утыкан источниками. Не такими, конечно, как на Камне, а совсем маленькими. Свернув с дороги, мы сбегали с крутого спуска и искали их, чтобы попить снова. Через каждые три, четыре метра бил ключ с кристально чистой ледяной водой.
Песчаное дно родников вздыбливалось, корёжилось и во многих местах превращалось в микроскопические вулканы. Такая метаморфоза получалась из-за давления воды, которая стремилась из недр земли и с силой била оттуда. Чрезвычайно забавно было за этим наблюдать.
Бывало, ткнёшь палец в этот вулкан, всё дальше и дальше протягиваешь его вниз, а дна не находишь. Вдруг станет страшно, потому что детская фантазия сразу рисовала картину зыбучих песков и палец тут же поднимался. А вулкан, испуганный таким грубым посягательством на его бурление, вдруг исчезнет. Притаится. Подобно улитке, вылезающей из своего домика, сперва робко шелохнётся, потом булькнет, и, убедившись, что опасность миновала, снова покажется и забьёт с прежней силой.
На другом берегу всегда паслись гуси, куры, овцы, телята и никто из них не пил из источников, а только из реки.
- Боятся, что их засосёт. - выскажет брат своё авторитетное мнение.
- Да, не... Просто с песком пить не хотят. - скажет Женька и скорее всего окажется прав.
Течение реки мерное, тихо в этом месте. Изредка только слышно, как проедет машина.
В этом месте река глубокая, не то что возле "висячего" моста. Здесь тоже имеется самодельный мостик, вероятно, сделанный кем-то из местных...
Мостик, шириной сантиметров тридцать пять или сорок, прогибался под мужчиной, который проворно шагал по нему. Видно, это было дело привычное. За спиной он нёс мешок и даже не думал шататься, уклоняться в сторону, одним словом, балансировать. Казалось, будто это он сам для себя же его и смастерил. Мужчина перешёл на левый берег, поднялся по тропинке в гору и пошёл в сторону местной свалки. Наверняка в мешке был мусор.
- Нам приходится возить! А он речку перешёл и все дела. - сказал Андрей.
И все замолчали. Кто-то переваривал полезное умозаключение брата, кто-то наверняка задумался, что не только поэтому хорошо здесь... Позже Женька с родителями переедет жить именно на этот берег. Только это будет потом, через несколько лет. С окна его дома будет виден лес, дымящаяся свалка, которая совсем даже не омрачит вид живописной речки. Этой Чёрной речки, воды которой, святые.
© Copyright: Морозова Анна Николаевна, 2019
Свидетельство о публикации №219120101854
Проза.ру
(Перепечатка без разрешения автора запрещена)
Фото взято из интернета.
1.12.2019