Горит свеча.
Или как я сгорает...
Огонь, как обезумивший, поёт. Поёт и умирает...
Как песня бледного, глухого скрипача.
Огонь кому-то мёд, кого-то напугает...
Фитиль пылает.
И плавит воск вокруг...
В желании простом - дышать, уходит друг...
Вполоборота перед выходом, добра желает.
И на лице читается испуг...
Возможно боль...
Душа так одинока...
Но чувства выбиваются из общего потока!
А я прощаю... На сердце слоем ляжет смоль..
Кому-то хороша, а с кем-то так жестока...
Огонь потух.
Свеча та замолчала...
И песня скрипача глухого отзвучала...
А тишина как бритва режет слух...
И бабка за плечом так мерзко заворчала...
Художник жив.
Но жизни он не верит
И вряд ли он ещё кому-нибудь доверит
Той песни скрипача восторженный мотив...
Равно убьёт - себя он поумерит.
©Кийски Кирилл
24.01.2020
