Женя

Сижу и плачу. У меня сегодня день рождения. Мне 17 лет. Никому нет до меня дела. Украла у родителей бутылку шампанского, которая осталась после Нового года, ушла на улицу, нашла в парке сугороб поглубже, села в него и пью шампанское из горлышка. На улице тепло. Cнежок идет. Всего минус 10.

Пить не умею. И не люблю. Но сегодня пью с горя. Я же не нужна никому. Достала сигареты и закурила. Стала пьяненькой. В сугробе оказывается сидеть совсем не холодно. Люди мимо не ходят. Да у нас в городе и людей то после десяти вечера не встретишь? разве что только собачников. Пить больше не хочется , но и выливать жалко. Бутылка на меня одну - сильно. Уже подташнивает. Сейчас приду домой?а там папенька бухой. Папенька бухой, я - не первой трезвости. Получается, что я достойная дочь своего отца.

Дошла до квартиры. Думала, что зайду тихо. А вот хрен то там. Связка ключей предательски упала. Стою такая вся белая, мятая и в снегу. Родители встречать вышли. Маменька руками всплеснула, папенька за тазиком пошёл. Вдруг доченьку затошнит? Он то меня хорошо понимает. Мама не очень меня жалует, а папа жалеет иногда.

Из кармана выпали сигареты. Нагло смотрю на предков и смело говорю, что это не моё. "Из твоего кармана выпало," - говорит мама. "Блин, тебе показалось",- ответила. Самой стремно,но нужно держаться. Помогли разуться и спать уложили. Нет, родителям то я, кончно, нужна. Но это не то. Женя. Вот он то причина моей грусти. Где ты, Женя? Меня тошнит уже не от выпитого, а от того, что тебя нет.