Не так ли там, где лишь сквозит скорбь разоренных крон,
чрез желто-коричневую влажность ноября,-
и робкий свет рябит, что серо-черный грай ворон,
всё разноцветье сего мира покоря,-
как будто свыше колокольный раздается звон,
куда-то ввысь зовущий души вдруг не зря?
�