Когда погибли яблоки, в тот год,
Писал тебе в заснеженной метели.
Мне голуби изрядно надоели:
Клюют пшено, воркуют, все – вразброд!
Теряют строфы, буквы, ряд тире,
И с точками не могут разобраться
И с новой» до» и с усеченной «ре».
С сонатой ре бемоль, строфа двенадцать!
В тот год погибли яблоки и прель
Сквозила в пышном аромате сада.
И чистил мягкой ветошью свирель
Сопливый херувим у винограда....
Он облетал, безвинный виноград,
Дразня пурпуром твердь земли озябшей,
И я впервые точно не был рад
Тому, что ты неотвратимо стала старше
Меня.