Записки Мирабелы.

Мирабеле 15 лет.

Холодная ночь, сегодня особенно холодно. Меня бьёт озноб. Опять сижу на лавочке, после очередной ссоры с отчимом. Он был особо жесток сегодня, ссора закончилась моим избиением. Во многих окнах уже погас свет. Люди ложатся спать, в своих домах, в своих кроватях, где им тепло и уютно, они в безопасности. Закрываю глаза, представляю себя в одном из этих домов в семье, с людьми, которым я не безразлична. Я могла бы пойти к подружке переночевать, но у меня их нет. Даже мне это кажется странным, за столько времени никого с кем можно было дружить. Слышу смех, разговоры, они где-то в далеко, очередная пьяная компания. Мне холодно, очень холодно, понимаю что нужно встать и попытаться согреться, но я не могу. Физически ощущаю тепло, там за окнами, там жизнь, у меня нет ничего, жизнь не для меня, она для них, тех кто за окнами. Закрываю глаза, бабушка. Она стоит, там за окном, она смотрит на меня. Хочу туда. Чувствую как кто-то грубо трясет меня за плечи. Нет, не сейчас, я только стала согреваться. Перестань. На меня накатывает новая волна холода. Знакомое лицо, он стоит надо мной, о чем-то спрашивает, не могу разобрать. Поднимает моё лицо, смотрит в глаза. Да, я его узнала это Саша, парень, который живёт здесь, в одном из этих домов, там где за окнами тепло.

Часто видела его, он всегда находится в компании, только возвращается всегда одной и той же дорогой. Никогда раньше он не подходил ко мне, скорее даже не замечал.

Улавливаю запах перегара, резкий, неприятный. Саша задаёт вопросы, пытаюсь отвечать. "Да ты совсем замерзла" говорит он и зовёт меня с собой. Иду, не разбирая дороги, мне все равно куда мы идём, главное там будет тепло. Проходим мимо домов, подходим к дому,в котором он живет. Там за его окном всегда тепло, заходим внутрь, "тихо"-говорит он, берет меня за руку и ведёт в комнату за закрытой дверью. Меня обжигает его прикосновение.