Каждому поэту свойственно задумываться: а существует ли жизнь после жизни? И это вопрос не реинкарнации, а в сакральном моменте финального дня, который обязательно настанет у каждого из нас.
И каждый прожитый день, как косточка на невидимых счетах, двигается влево с глухим стуком. А мы все торопимся жить... и подводить черту совсем не хочется.
И чем больше прожито дней - тем ценнее те, что остались.
Марина Цветаева писала:
"Уж сколько их упало в эту бездну разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну с поверхности земли"
А наш современник, репер Баста, поет на концертах:
"Когда меня не станет - я буду петь голосами
Моих детей и голосами их детей.
Нас просто меняют местами,
Таков закон Сансары, круговорот людей"
О том, что жизнь быстротечна, а главное - конечна - можно красиво написать. Но принять этот факт - очень сложно.
Я обнаружила очень похожее по смыслу стихотворение в арсенале гениального писателя и поэта, тонкого и чуткого интеллигентного человека, лауреата Нобелевской премии и гордости России - Ивана Бунина.
Его творчество я открыла для себя много лет назад. И могу сравнить его стихи, повести и рассказы с нежным облаком, которое окутывает и очищает душу.
В наш век падения нравов и морали - Бунин - это тот спасательный круг, за который стоит держаться, чтобы оставаться человеком.
Настанет день — исчезну я,
А в этой комнате пустой
Все то же будет: стол, скамья
Да образ, древний и простой.
И так же будет залетать
Цветная бабочка в шелку,
Порхать, шуршать и трепетать
По голубому потолку.
И так же будет неба дно
Смотреть в открытое окно
И море ровной синевой
манить в простор пустынный свой.
