Когда-то у меня были спортивные планы на жизнь. И по ноге мог вдарить на футболе как положено, и в лесу на пробежке следы путал не хуже зайца.
А как вышел на марафон, это 42 км который надо в 4 часов уложиться, так и вкусил правду жизни.
Бегу я, значит, трусцой всей гурьбой к старту, разминка вроде того-этого.
Слева пихают, справа подпихивают, все культурные, извините посторонитесь, мне к первой линии, ближе к медалями надо.
Ну думаю, сейчас начнётся и, началось, арбитр бабахнул в небо с пистолета и помчались.
Бегу, ногу шире, на носок приземляюсь, с него же толчок в воздух, темп превосходный, настроение на подъёме. Километров в 20 обогнал всех кого мог, взгляд упёрся в финиш, ещё 22 км и медаль будет моя.
Печень...
Сволочь, что это в ней такое напихано, что она колоть начинает. Будто кто гвоздей туда насыпал и отвёрткой их шебуршит.
Ай-я-яй, как же там моя медаль без меня на финише.
Ой-ё-ёй, мне уже не до медали.
Иду нога к ноге, приставным, в народе названным, шагом. Старички мимо меня вжюух-вжюух, пробегают, будто у них и нет этой самой печени.
Гляжу, по бордюрам сахар раздают с сухарями и арбузами. Тут и так жить не охота, а они ещё и пузо предлагают набить всякими благостями.
Была не была, дай, думаю, попробую, сахарные тут арбузы дают или дрянь гнилую с выхинского рынка.
— Ничего арбузики, освежают.
Так с сухарями в кармане и добежал.
А на финише массаж от специалиста: ноги вправил, мозги вставил, рёбра вмял куда положено. Слез с лавки, весь бодрый, целый час на траве отходил от целебной терапии.
В итоге:
20 км перемещался со скоростью спринтера в час.
15 км пешком-ползком, кепкой вперёд.
Последние километры снова прибавил и результат 3:45 в часах по Гринвичу.
Но это было, было, сейчас могу пробежаться максимум до автобуза, но не бегу, потому как ну его. Мысль бежит, автобуз уехал.