Шелест листьев, тихое утро, лишь изредка, едва уловимо, слышно пение птиц.
Ничто не нарушит эту тишину. Забвение.
Пахнет мокрой травой, не знал, что земля тоже имеет запах, никогда я ещё не видел её так близко.
Невыносимо тихо, много безликих лиц обступило меня. Безликим был я, а не они.
Или это тени? Хватаются руками за головы, но меня не трогают, боятся.
Ошибка, подумал я, пытаясь встать.
Я совершил ошибку. Но мои мускулы меня не слушались.
Я лежал обездвижен. Толпа людей обступила меня.
Люди машут руками, показывая путь, куда нужно пройти медикам.
Им предстоит тяжёлая работа. А мне, мне теперь не все равно.
Я хочу жить. Жить.
Прошли годы, прежде чем я понял это. Никогда я ей не дорожил, как сейчас. Больно. Это самое ценное, что было у меня, и я так легко с ней расстался.
Миг. Пустота. И лишь неровное дыхание выдаёт во мне не труп, а живого человека.
Зачем?
Впереди долгие годы восстановления, чтобы поразмыслить над этим вопросом.
Меня зовут Виктор, и я расскажу вам свою историю.
Пять лет назад я познакомился с Верой, мне её не хватало.
Теперь мы вместе. До этого я не испытывал таких чувств. Надежда не отпускала меня, что у меня будет любовь, и она пришла, с Верой.
Широко посаженные глаза, курносый нос, длинные золотые волосы, и эти, еле заметные веснушки, очаровали меня, нам было по двадцать, мы были молоды. Казалось, что вся жизнь у нас впереди.
Одна. На двоих. Казалось...
В больничной палате светло, солнечные лучи заполняют комнату все больше и больше, и вот, они добрались и до моих глаз.
Ослепительно яркий свет. Меня кто-то держит за руку. Это она. Мама.
Столько боли в её глазах я не видел никогда. В груди защемило.
Я бы хотел вытереть её слезы, обнять, но не могу пошевелить даже пальцем.
Выжил. Только это спасает её. Смерть своего ребёнка, самое страшное, что можно увидеть.
Три года назад сыграли свадьбу, счастливые молодожёны, улыбки, смех, пьяные гости, звон бокалов. Все как у людей.
Окончили учёбу, будильник. Работа. Хочется больше.
Первые ссоры, угрозы. Уйду.
Были счастливы. Были...
Тепло не уходит, не уходит и мама. Любит. Не смотря ни на что.
У неё есть вера. А у меня?
За пол года в больнице навещать приходил лишь один человек - она.
Никогда не разлюбит, будет ждать вечно. Вера творит чудеса. Любовь.
Лишь благодаря ей, я встал на ноги. Вера бывает разной.
Дорогу осилит идущий. Сделал шаг.
Через несколько лет, плача на надгробной плитой матери, я понял, что она чувствовала.
На мраморе было написано:
«Калинина Вера Андреевна 5 мая 1968 - 15 июня 2019.
Помним. Любим. Скорбим».
Когда я проснулся, первое, что я сделал, позвонил маме: «Мама, я тебя люблю. Жди в гости».