Чувствую, что написать какие – либо строки для меня станут самыми тяжелыми страданиями. Ведь в моей голове ничего не проясняется и никак не приходит ко мне моя муза. Уже битый час, рассматриваю свой экран и начал замечать пятна на экране, которые давно должен был протереть. Устал. Устал заставлять свою голову, чтобы он мне вынес пару страниц какого – либо рассказа, а в итоге он обращает внимание на какие – то детали. Например, как старинные, подаренные еще покойному деду часы и красного дерева, чьи секунды отчисляется движениями циферблатов. Может вы помните такие часы, которые звучат именно тик – так, тик – так… И тот же момент, рассматриваю фото очень старого дерева. Эту фотографию, случайно наткнулся в просторах интернета и мне показалось, что жизнь в этом дереве бьет до сих пор ключом, чем многие из нас, читающие вот сейчас строки псевдописателя. Ветви дерева просачивались сквозь стен старинных здании, а листья столь бледно зеленого цвета окрашивали улицы, давн