«Здравствуй, дорогой папочка! Пишет тебе, твой сын Сергей. Ты куда пропал? Тебя давно нет дома. Мама говорит, что ты в командировке, и она не знает, когда приедешь, потом отвернется и плачет. Дорогой папочка, приезжай скорее. Я скучаю по тебе. Уже сколько месяцев тебя нет. Гришка ,мой одноклассник, совсем достал меня. Дразнится, обзывается при всех. Говорит, что я «безотцовщина». Сколько раз уже дрался с ним. Потом его мамка приходит к нам ругаться. Приезжай поскорей. Я не верю, что ты бросил нас, как говорит Гришка, все-таки мой папа. Жду. Очень».
Вот такое коротенькое письмо, пронизанное детской печалью и надеждой, я прочитал на пожелтевшем в клетку листочке, когда перебирал бумаги моей бабушки. Я удивился, откуда взяться такому посланию в нашей семье? Спустился с чердака и пошел к бабушке, что возилась на кухне. Несмотря на почтенный возраст, еще сохранилась, была бойка и расторопна.
- Баб, откуда это письмо?
- Какое? – взяв листочек прищурилась и зашевелила губами, - а, это Сергей Бессонов, что жил с того края деревни.
- А почему его письмо у нас лежит?
- Это такая история, что только рассказать. Тяжким грузом лежит на душе. Мальчишку обманула. Я на почте работала. Помню, пришел, дождался, когда все ушли с помещения, протянул листок и тихо так попросил:
- Тетя Полина! Как отправить это по почте?
- Ну, вначале надо купить конверт, вложить письмо.
Сережа растеряно хлопнул по карману брюк и опечалено сказал:
- Теть Полин, а у меня денег нет.
- Ну, ладно, я одолжу пять копеек. Вот, вкладывай листок.
Мальчонка взял конверт и стал неловко втискивать письмо. Ну, что ты хочешь? Парнишке всего-то девять лет. Наконец-то справился.
- Теперь, напиши адрес. Чай, грамотный.
Сергей опять растерялся:
- Я адреса не знаю.
- Ну, малец-молодец, как же так? Без адреса письмо никуда не попадет. Обратно вернут. Беги домой, у матери спроси. Она-то, небось, знает.
- Не скажет она, - понурившись, ответил он.
- Почему не скажет, - удивилась я, - что за тайна такая? Кому письмо-то?
- Отцу написал, - со слезой в голосе прошептал Сергей, затем поднял голову и заблестевшими глазами взглянул на меня и попросил, - теть Полина, ты на почте работаешь, все адреса знаешь. Отправь его отцу. Очень надо, - и с такой надеждой смотрел, что я машинально взяла, а у самой сердце так и заныло от жалости к нему. Знала про беду этого парнишки.
- А что, отправила? – спросил я, слушая рассказ бабушки. Она промокнула уголки глаз платочком и вздохнула:
- Нет, взяла грех на душу. Только обнадежила Сережку. Он тогда такой просветлённый пошел от меня. Наверное, поверил, что все теперь наладится.
- А почему не отправила письмо? – я все еще недоумевал.
- Куда отправлять, если Прохор, как уехал из деревни, ни слуху, ни духу? Потом встретила Анастасию, все поведала ей, мол, Сергей письмо отцу написал, дай адрес, отправлю. Она же, как вскинется:
- Не смей касаться нашей семьи. Какое твое дело до моего сына и моей жизни? Отдай письмо.
Тут и я вскипела:
- Ты чего, над ребенком измываешься, а? Чем тебе Прохор не угодил? Кормил, поил, пылинки сдувал. Королевой по деревне ходила. Чего взъерепенилась? Из-за твоей бабьей глупости семью разрушила и мальчонку несчастным сделала.
Настя тоже в долгу не осталась, много чего наговорила мне. Так и разошлись. Наутро она пришла на почту, требовала письмо, я же отбоярилась, мол, порвала от злости.
- Настя непутевая была, что ли? – спросил я.
- Да кто их разберет. Чужая семья потемки. Только у Насти характер вздорный был. Ну, как же, первая красавица на деревне. Мать ее, покойная, Глафира испортила ее. С детства баловала ее. Наряжала, ровно куклу. Да и Прохор тоже был не подарок. Он с Настей - два сапога пара, и оба левые. Первые года терпел ее выкрутасы, потом видать надоело. Разошлись, как в море корабли. Вот, сыночек Сергей остался. Настя любила его, да как-то по-бабьи. А мальчишке отец нужен. Ой, внучок, хуже нет «безотцовщины». Из такой поросли настоящий мужик не вырастет. Характером пришибленный будет, либо эгоистом, каких свет не видывал.
- А чем же вся история с письмом кончилась?
- Да, как, решила найти Прохора сама. Как почтальонка имела представление, с чего начинать поиски. Копала, копала, да раскопала на свою беду. В соседней области жил. Написала ему и письмо приложила. А сама радуюсь. Сергей прибегает все выспрашивал, нет для него письма, я же его «завтраками» кормлю. Мол, подожди, имей терпение, страна большая, почта долго ходит. Недели через две пришел ответ. Получила конверт без обратного адреса. Взяла в руки, а в сердце что-то захолонуло. Вскрыла, достала оттуда мое письмо, листочек Сережи и послание на канцелярской бумаге. Как сейчас помню наизусть:
«Уважаемая Полина. Пишет вам Ирина, жена Прохора. Он об этом письме ничего не знает. Просьба больше не писать нам. Прошлое, оно и на то прошлое, нечего вспоминать. Я родила ему другого сына, которого он очень любит. Ваши попытки напомнить ему о Сергее неуместны. У нас своя жизнь, а у бывшей жены с сыном своя. Я не позволю разрушить мою семью, используя чувства этого мальчишки. А если не уйметесь, напишу в милицию заявление о наглом вмешательстве в чужую семью. Прощайте!». Вот и все дела, внучок.
- А как вы Сергею все это объяснили?
- А никак, - вздохнула бабушка, - врала, что за его отцом никакая почта не угонится. Работа такая, вечные командировки по всему Союзу. Почти год обманывала. Придет на почту, встанет у порога, опустит голову и слушает, как я ему заливаю, а сама краснею от стыда до слез. По глазам вижу, не верит, надежда давно потухла в них. Выйдет за порог, белугой реву от жалости к нему. К моему облегчению, Настя уехала из деревни. Где-то у городу ей приятельница работу нашла и комнату в малосемейном общежитии дали. Перед отъездом, Сергей пришел ко мне на работу и так серьезно сказал:
- Тетя Полина, если вдруг от папки придет письмо, переправь его мне пожалуйста, вот адрес, где мы с мамой будем жить, - и протянул листочек.
- И что, написал Прохор - то? – глупо спросил я, слушая грустный финал всей этой драмы.
- Нет, не написал, - вздохнув, ответила бабушка, потом оживилась, - слушай, ты же в городу. Дам тебе адрес пройдись по нему, поспрошай про Сергея. Как он там, что. – резво вскочила на ноги и скрылась в комнате. Потом вынесла листок. Я пообещал. Погостив у бабушки, уехал из деревни. Прошел месяц. Вспомнил о просьбе, поехал по адресу, оказывается Сергей уже давно живет на другом конце города. Узнал где, на какой улице проживает. И вот стою перед дверью квартиры. А у самого что-то сердце волнуется. Все-таки продолжение этой грустной истории. Нажал кнопку. Задребезжал звонок. Послышались шаги. И мужской голос спросил:
- Кто?
- Сергей Прохорович здесь проживает?
- Здесь, а что вам надо?
- А я от тети Полины из Михайловки!
- Тети Полины? – переспросили меня и щелкнули задвижки замка. Я вошел в квартиру.
(Продолжение следует)