Прощальные ковбои скачут на закат. Рыже-красным сверкают их лошади, оставляя подковы заместо звезд на небосводе. Так уходят герои - вслед за усталым солнцем, в плен ночных облаков. Они еще построят империю воздушных замков нам на прощание и пошлют пару звездопадов на память, но прощаются без намека на возвращение, поди-свищи их в небесных садах. Они пьют виски и содовую в компании забытых богов. Видно, им теперь так проще.
У прощальных людей всегда самые теплые ладони и добрые сказки. Пока тикают часы - их время уходит, но они разжигают огонь в каминах и варят самый вкусный на свете горячий шоколад с корицей. По-ноябрьски светлые, в декабре они исчезнут бесследно, и ты начнешь думать, что их замело первыми снегами. Уходя, оставят на столике букет ярко-красных листьев и веточку горькой рябины. Помни - тебя любили. Знай - с тобой прощались.
Уходят времена года, уходят лучшие вечера, ухожу я, уходишь ты, уходим мы. Но кто-то останется, чтобы зажигать свечи на окнах и ждать гостей-возвращенцев. Уходить навсегда немного жестоко, и я знаю, что ты это не практикуешь. Вернешься как пить дать. А пока - прощай.