Взором посреди разоренных берез, края сего окаем окинь,-
чтобы познать как с пылкой скупостью слез,
стынью становится выси синь,-
потому, наверно, и нет в России,
неизменной грусти берез красивей,-
что, как и русским всем душой, всё снится сон им золотой.
