Горлопаны, ухари, повесы
Было вам по восемнадцать лет.
Вас давно оплакали невесты
Только матерям покоя нет.
Где-то в Кандагаре и в Кабуле
Падали на землю вы ничком.
И на каждого хватило пули.
Прогремел для вас последний гром.
Раз в неделю матери приходят
И отцы стоят, сдержав слезу...
Мальчики, ваш батальон уходит
В вечность. Курсом прямо на грозу.