« Я любила свой город,
Знакомый до слез.
До прожилок,
До белых припухших желез.»
А теперь не люблю,
Потому что везде
Эти лица с Кавказа
И нет места мне .
Я что-то стала не любить
Такой родной мне с детства город-
За лица черные вокруг,
За незнакомый этот говор.
Стал гастробайтерам он друг
И брат всему Кавказу
Они не «нашего приказу»
А как хозяева живут
За наказание поэтов
Цари ссылали на Кавказ
За что, Отечество родное
Ты здесь наказываешь нас.
СПб – одна Апрашка
Куда ни глянь - везде они.
Как Блок сказал еще в «Двенадцать»:
«Их тьмы, и тьмы, и тьмы…».
Скажи, российский президент,
Как этой темой распорядишься?
Культуры питерской уж нет.
Теперь нам этим не гордиться.
Я ни к чему не призываю,
Но я прошу лишь одного –
Чтоб в город к нам не приезжали
И не позорили его.