В равном тряпье, с бубном в руках, шподымается медленно в гору, старушка, дрожащая на своих костях.
В диком небе ночном, чуть виднеется блик отступающей луны, а старушка бредет, в свои ночные стихи..
В крепости гор, она заходит в пещеру, там мгла озаряет сама ей путь, будто вечно ожидавшая, света луч.
Кости, кровь и меха, принесла с собой воццарившая тьма.
А старушка ходит и в бубен бьет, песнь свою забытую заводит.
И луна услышав, дикий рев, опустила лучи свои, словно путь устилая в ночи.
Из костей, из крови , появляется волк, лапы мощные, издавая бушующий вой, он - еще бессилен, пытается ползти, во мгле , в ночи, словно вышедший из 12 кругов ада.
С лунным светом, прибавляется ему сил, он уже оскален, чувствует сердце внутри. Чувствует лапами землю, а шерстью деревья, леса. Вот он готовый бежать без конца. Ожидая от жизни все
Быть бесстрашным, но преданным всем чутьем.
А старушка заканчивая ритуал, рассыпается медленно, будто никто о ней и не знал, не видал и не слышал.
Волк бежит, навстречу всему
Волк теперь знает, кто он,
Волк теперь знает к кому.
