Нет ничего прекраснее, чем прошлое. Нет ничего более прекрасного, чем воспоминания о былых временах. О тех сладостных моментах, когда мы даже не задумывались, как скоро они пройдут и мы будем их восхвалять в собственных душах. Ведь, наверное, каждый человек хочет, чтобы его дальнее беззаветное прошлое вдруг возникло. Само его возникновение говорит нам о чуде. А чудо ‒ это и есть кусочек детства. Хоть и время очень быстротечно идёт. И люди из нашего детства и юности уходят, оставляя одних нас в этом стремительно меняющимся мире. Но это развивает в нас фатализм и в тоже время веру в чудеса. Во всё новое, вечное, неизведанное, но что может принести кусочек былого.
Эта история произошла совсем недавно. Она словно лирическая песня доносится и сейчас, укутывая своими мелодичными нотами всё окружающее вокруг в жизни. Тогда была осень...
Самое ожидающее время года. Золотые кроны деревьев как будто говорили, что вот-вот беспробудный и хаотичный ветер времени сдует с нас золотые листья, разнося их по улицам и площадям нашего города, и наступит зима. Я, вникая предупреждению окружающей природе о скором конце осени, наслаждался этим царством теплых красок. Гулял по городу: по тихим улицам с безмолвно молчащими не праздничными домами, по стремительно шумным проспектам, которые отражались в витринах центральных магазинов и уютных кафе. А между тем у меня на душе было смешанное чувство, что я что-то упустил, где-то не успел, но, скорее всего, ещё не опоздал. Именно такое чувство и порождает поздняя осень, междусезонье. В этих смутных мыслях я дошёл до дома, где я живу. Совсем ничем не примечательное типовое здание в серо-белых красках без помпезных архитектурных излишеств. Поднявшись по лестнице на пятый этаж, я вошёл в квартиру. Встречали меня лишь отблески света от уличного фонаря в наступившем вечере, которые проникали через слегка запыленное окно. Немного поужинав, точнее съев бутерброд с вареной колбасой и сыром твердых сортов, запивая его горячим в меру сладким чаем, я пошёл в комнату предаваться сну после долгой прогулки воскресного дня. Сегодняшний выходной у меня закончился, а завтра надо было рано вставать ‒ идти на беспощадную будничную рутину, под названием работа. Перед сном, включив телевизор, я как-то уже неосознанно по инерции переключал на пульте телепередачи, которые по сути ничем между собой и не отличались. Не увидев ничего выделяющегося, что могло бы хоть как-то побудить мой интерес на просмотр какой-нибудь программы, я бросил это бессмысленное занятие и стал предаваться мыслям о жизни. О её всесторонней многогранности, невозмутимой быстротечности, а вместе с тем, как результат таких дум, поиска её смысла. «Почему наша планета несмотря ни на что крутится вокруг своей оси и вокруг солнца и дарит нам новый день и новый год? А кроме того дарует нам закат и рассвет, которые каждый раз вселяют в нас надежду и веру. Почему же это происходит?» ‒ говорил я себе. В этих самотерзающих мыслях я начал погружаться в глубокий беззаветный сон, в который ты проваливаешься, словно в бездну. Сон, который несет одну темноту и теряется счет времени