Как дождь идет в начале мая, И старики стареют до седин, Так и вокруг все люди умирают, И много умирает молодых. И сколько слез по ним родная мать роняет, И тяжко переносят боль отцы, Их не вернуть и память лишь всплывает, О тех кто под грудами земли. Стареет крест могила зарастает, И фото старится от стольких смен погод, А боль внутри у тех не угасает, Кто памятью о них лишь и живет. Сурова жизнь и даже беспощадна, Лишь фото память о родных хранит, И лишь одни воспоминанья, В которых он по прежнему живет. Пройдут года и сменят поколенья, И многих еще заберет земля, Но лишь одно не подлежит старенью, Та память что по прежнему жива.
Как дождь идет в начале мая,
И старики стареют до седин,
Так и вокруг все люди умирают,
И много умирает молодых.
И сколько слез по ним родная мать роняет,
И тяжко переносят боль отцы,
Их не вернуть и память лишь всплывает,
О тех кто под грудами земли.
Стареет крест могила зарастает,
И фото старится от стольких смен погод,
А боль внутри у тех не угасает,
Кто памятью о них лишь и живет.
Сурова жизнь и даже беспощадна,
Лишь фото память о родных хранит,
И лишь одни воспоминанья,
В которых он по прежнему живет.
Пройдут года и сменят поколенья,
И многих еще заберет земля,
Но лишь одно не подлежит старенью,
Та память что по прежнему жива.
