Глава 1
Мы с папой стояли над скромной могилой на кладбище в небольшом городке. Сюда я приехал впервые. С фотографии на сером обелиске на меня смотрели глаза самого близкого человека в мире. Близкого и... чужого. Моей мамы, с которой я даже не был знаком.
Возможно, я еще долго не знал бы правды, если бы не случай, который произошел за пару месяцев до моей свадьбы. Мне и моей невесте Кате необходимо было уладить массу дел. Мы мотались по городу - то за покупками, то в ресторан, то еще куда-то. Устали страшно.
- Знаешь, Миша, вон та женщина... Она все ходит и ходит за нами... Ты, заметил? Я ее уже несколько раз видела за последние дни.
- Тебе показалось, Катюша, - ответил я.
- Сериалов насмотрелась, вот... Поехали домой.
- Ты ведь даже не взглянул на нее.
- А зачем на нее смотреть? Ходит себе тетка, и пусть ходит.
Я попытался отвязаться от расспросов Кати и почти втолкнул ее в дверь, ведущую на паркинг.
Честно говоря, я тоже обратил внимание на эту тетку. Более того, у меня создалось впечатление, что я ее где-то уже видел. Только не мог вспомнить где. Но стоит ли сушить мозги по этому поводу? Нет, конечно!
Однако через несколько дней я опять столкнулся со странной незнакомкой. На этот раз она ждала меня возле подъезда моего дома.
- Миша! - бросилась ко мне женщина, улыбаясь.
Я удивленно посмотрел ей в глаза.
- Мы знакомы? - спросил неуверенно. Я Вас не помню.
- Ты меня знаешь плохо. Я тебя - лучше, но не так хорошо, как хотелось бы, - грустно ответила незнакомка.
- Это не моя вина, ты должен мне поверить. Просто поверить.
Она вдруг взяла меня за руку и сильно сжала ее. Я вырвался и немного отступил назад.
- Поверить во что? Я Вас не знаю!
- Но как же... Мишенька. Ведь я же... я твоя мать!
- Что?! - я думал, что ослышался.
- Наверное, вы меня с кем-то спутали... Моей матери давно нет в живых.
Свою маму я почти не помнил. Ни лица, ни голоса. Только нечто смутное: сочетание нежности и грусти. Отец утверждал, что когда мне было пять лет, она оставила нас и уехала в Америку с каким-то мужчиной. Я не мог понять, почему мама уехала от меня. Неужели не любила? Чем я ей не угодил? Так донимал отца своими вопросами, что однажды он не выдержал и крикнул:
- Да, она тебя не любила! Она любила того дядьку! И не задавай больше таких вопросов! Без нее проживем!
Для маленького человечка эти слова стали настоящим шоком. Позже отец рассказал, что я молчал несколько дней, ничего не ел, просто лежал, глядя в стену. Он очень испугался, отвез меня в больницу... Врачи дали папе рекомендации, что делать и как вести себя со мной, и постепенно я вернулся к жизни.
Через десять лет мама умерла. Хорошо помню тот день, когда я узнал об этом. Помню, как вернулся из школы. Отец сидел за кухонным столом и тупо смотрел в стену.
- Миша, мне надо тебе кое-что сказать, - начал он, увидев меня.
- Пришло письмо... Твоя мама умерла.
Папа показал мне несколько личных вещей, которые нам прислал мужчина матери: записную книжку, расческу, пару старых фотографий. Был там и конверт, а в нем - маленький серебряный крестик и записка. Всего одно слово, выведенное неровными буквами: "Мишеньке". С того дня этот крестик всегда при мне... Единственная память о маме. Мы долго разговаривали той ночью. Обида отца давно перегорела. Он повторял, что все случившееся - не мамина вина. Просто тому мужчине удалось вскружить ей голову. Мама слишком сильно влюбилась. Несмотря ни на что, папа считал, что я не должен забывать о матери. Он очень не хотел, чтобы я думал о ней плохо.