Последний лист, закончился роман.. Захлопну книгу, положу на полку. То не любовь была, самообман... В котором нету никакого толку Уже не помню, как все началось. Как две души любовью наполнялись. Кометой наше счастье унеслось И мы с тобою тоже потерялись... Неверием травили жизнь свою И в чувствах были очень близоруки, И не услышав слова - я люблю Финал всему - истерики и муки... А свет любви так нежен был и чист, Из алой розы вышел цвет индиго. Чернилами он лег на белый лист. С названьем "Не любовь" писали книгу.
Последний лист, закончился роман..
Захлопну книгу, положу на полку.
То не любовь была, самообман...
В котором нету никакого толку
Уже не помню, как все началось.
Как две души любовью наполнялись.
Кометой наше счастье унеслось
И мы с тобою тоже потерялись...
Неверием травили жизнь свою
И в чувствах были очень близоруки,
И не услышав слова - я люблю
Финал всему - истерики и муки...
А свет любви так нежен был и чист,
Из алой розы вышел цвет индиго.
Чернилами он лег на белый лист.
С названьем "Не любовь" писали книгу.