Флоксы.
Их аромат - как дым в раю. В них лету – бабочкою спится..
И легкий дождь, как сладость - длится.. И я себя не узнаю.
Стократ проклявши абрис плеч, неузнанность щеки и шеи,
Вновь, очарованный Психеей, припавши к телу, как к жнивью,
Вдыхаю легковесный дым шелков измятых в пальцах тонких.
Дивлюсь, что с нежностью ребенка она чертИт строфу свою..
И отпускает ввысь, лететь, едва касаясь, не вздыхая...
А пряных флоксов тень густая ей лесть кадит, шепчась:
«Июль»...