С возрастом всё больше понимаю, как мне повезло с родителями. Воспоминания о моём безоговорочно счастливом детстве держат меня на плаву в минуты жизненных трудностей. Я рада, сыну достаётся эта любовь. В моих текстах всё субъективно, всё только обо мне, хоть я порой и скатываюсь в обобщения… О бабушках и дедушках Смотрю на родителей, на сына и думаю, откуда берётся это знание? Как переходит эстафета? Нет ведь курсов подготовки любви и заботы о внуках. Живут люди: работают, деньги копят, растят детей, отпускают их в свободное плавание, степени получают… Потом – бац! Появляется крошечный, красненький, беззащитный человек. Уже вроде бы не твой и всё же настолько твой, что перехватывает дыхание. Из подсознания сами собой выплывают Барто и «Тараканище», сорока-ворона с гусями, колыбельные, от которых не то, что вся семья, соседи за стеной засыпают. А коза рогатая? Куда без неё. Как будто последние лет пять перечитывали, повторяли, тренировались. Как щёлкает тумблер? Раз. Одна ночь или день