Все мы – дети. Дети, которые видали слишком многое. Извинения? Зачем они мне?
На обшарпанных стенах висели плакаты с давно выцветшими обоями. Маргиналы и богема, на столе стопки книг, покрытых паутиной и пылью. Стойкий запах сырости и полусгнившей мебели, одиночества и табачного дыма. Пустые тёмно-зелёные бутылки красного полусладкого, пролитая краска и картины Рембо.
Они перестали доверять людям вокруг, они ничего не чувствуют, кроме этой ужасной боли. Они стали планировать свои похороны. У них нет амбиций или планов, им не нужен Бог. На них стоит клеймо сумасшедших, его поставили другие люди, позабыв, что оку безумца известно всё. По их венам течет ртуть и, кажется, невыплаканные слёзы. Для них все застыло на одном месте, они давно не замечают, как дни сменяются неделями. Кто же они? Про них будет стыдно рассказывать, потому что они – дети искусства.
P.s. разгладить бумагу можно в принтере, напечатав пустую страницу