Я не писал стихов полвека, полвека жил и не писал И нет , счастливей человека, меня , что это осознал В стихах моих, морская пена, прибоя шум и блеск огней В стихах я пью, в вечерней Вене и все пьяней я, и пьяней Мой образ, резкий и туманный, белеет парусом мечты Как компас ветхий, очень странный, влечет меня от суеты Ты не иди за мной , не стоит. Моя тропа- видна лишь мне С утеса, ночью, волком воет, понятный знак моей судьбе В стихах, я денди на Феррари, а в жизни серый человек В мечтах, с верблюдом по Сахаре, по факту, просто талый снег И пусть, все так и остаётся, познавший дно- спустился в низ Лишь эхом, тихим, отзовётся от капель дождевых, карниз.... 10.01.2020
Я не писал стихов полвека, полвека жил и не писал
И нет , счастливей человека, меня , что это осознал
В стихах моих, морская пена, прибоя шум и блеск огней
В стихах я пью, в вечерней Вене и все пьяней я, и пьяней
Мой образ, резкий и туманный, белеет парусом мечты
Как компас ветхий, очень странный, влечет меня от суеты
Ты не иди за мной , не стоит. Моя тропа- видна лишь мне
С утеса, ночью, волком воет, понятный знак моей судьбе
В стихах, я денди на Феррари, а в жизни серый человек
В мечтах, с верблюдом по Сахаре, по факту, просто талый снег
И пусть, все так и остаётся, познавший дно- спустился в низ
Лишь эхом, тихим, отзовётся от капель дождевых, карниз....
10.01.2020