Мы прячим себя, слой за слоем, покрывая одеждой. Сначала это тонкая ткань, сквозь которую все еще проходят лучи теплого света. Они глушатся постепенно, когда раз за разом в жизни появляется тот, кто делает больно. Именно так. Мы прячим себя, чтобы защитить от возможной опасности, от вероятности испытать эту боль снова. Иногда, когда нет сил терпеть боль в очередной раз, мы надеваем не просто слой, а настоящую фуфайку, уродующую внешний вид, отпугивающую, серую. Чтобы никто даже подумать не мог, что под ней есть что-то ценное. Наверное, очень сложно потом разглядеть друг друга, не сняв слой за слоем наброшенные одежды. Поэтому и кажется, что нет рядом того, кто хотел бы тебя согреть. А согреть надо бы, ведь каждый слой неминуемо прячет тепло и от тебя самого, оставляя безразличие и холод. И мы перестаем светиться. Или перестаем дарить тепло, понимая, что оно просто растворяется, развеянное холодными сквозняками. Что бы я могла сказать себе в такие минуты? Наверное, поступила бы как мудрый человек, который однажды взял и засунул свое мнение куда подальше... Я не научилась еще уходить от ударов, тем более бить в ответ. Побуду в фуфайке, она хотя бы надежная.