Тихий шепот соседней таверны,
В глазах окровавленный вид
Мы только искусству верны,
В нас холод – дикий накид
Каждая ночь, будто новый роман,
Прости меня, любимая,
Ведь это не обман.
Это жизнь, яркость сияний,
Красок прелестная грусть.
И слово – самый ярый океан,
Бушующий утром, гнетущий в нутро.
Меня он убьет на последнем закате,
Прости, я буду крепок в мате.
Я умру за искусство,
За первую строчку о ней.
За яд спиртовой,
Помогающий жить.
Я умру за искусство,
И пусть будет грустно…