"Прогнило что-то в Датском королевстве..."
Не пишутся ни проза,ни стихи...
И жить,как говорят,нам стоило б по средствам,
Да сыпется не жемчуг,а поток трухи...
Искусство слов высоких подменили
Блатною феней,подростковым сленгом,
Живую речь обрывки заменили,
И всё кругом меняют лишь на деньги...
И ложь за истину так ловко выдают,
Что без ста грамм уже не разберешься...
Друг друга предают,иль продают...
И видеть это всё,поверь мне,тошно...
Так мало нынче пишут о любви,
Всё больше о разврате и раздорах,
И вместо мира-лишь поток крови,
Да мусора повсюду горы...
Всё прогнило! И их хозяин-Смерть,
Толкает в бездну,где ему и место.
Он знает,что его один рок-умереть,
И тянет за собой,используя все средства.
Но впрочем,не о том я,это верно...
Кто встанет на защиту Слова?
Кто сможет защитить его от скверны,
Я говорю всё снова,снова...
Всё больше загнивает этот мир,
И трупным ядом напитались люди,
И уж отравлен насквозь весь эфир,
Но лучше в нём уже не будет.
О,как бы я хотел,чтоб тот огонь сошёл,
Что от погибели очистит души.
Чтоб настоящий мир уже пришёл
И зло навеки чтобы он разрушил...
Но я-то кто? Всего лишь человек...
И не могу здесь что-то изменить.
И времени назад не повернуть мне бег.
И остаётся верить,ждать и жить...