Ты знаешь, милая, на клетчатых полях
Вполне поместится вся жизнь, а на остатке
Я напишу тебе письмо в стихах
О том, как мы с судьбой играем в прятки.
Прохладный ветерок колышет лист.
Любить мечтают многие — лежать в кровати.
Мне тут сказали: «Ты авантюрист…
И невозможно быть столь умным психом, кстати».
Разлука разделяет нас на тут
И там, а тесных связей мир стремится всучить
Гравюры, на которых не зовут,
но слезно просят быть не частью кучи;
Ну, большинства. И некуда сбежать.
Мыслительный поток под стать соблазну
Заносит в дебри. Я, беру тетрадь
И написавши пару строчек — гасну.
Все прошлое, грядущее: все дни
Кладущие лопатками на кафель.
Они — незримой вечности сыны,
Противники изящных биографий.
И среди них не сыщешь добряков,
Там палачи, кромсающие жизни.
Здесь нотки постмодерна + стихов
Нанизаны на ненависть к отчизне
(точней к республике). Стареющие мы
Пытаемся урвать кусочек счастья,
Что б дотянуть до краешка зимы,
А там весна впускает нас в объятья.
И год прошел. Еще один годок.
Дни тянутся мучительно иль скоро?
Не разобраться. Я — бывал жесток,
Но это все от времени урона.
Как оправданья ищутся во всем,
Как света красота нам отвратима.
Как мы сдаемся, падая вдвоем,
Или втроем лицом на краски мира.
Найди меня в палате номер шесть.
Приди и глянь, сжимающийся весь
Сидит в углу почти что Серафим:
Юнец, с диагнозом F21.