От свободы слова лишь свобода лжи.
Правда рваной тряпкой, как всегда, в ножи,
Снова прорывается, да мимо ушей.
Снова неспокойно у меня душе.
Посрывали иконы, перекрасив ночь.
Жизнь чертовски мила. Я бы с ней не прочь.
Заливают глаза, затыкая рот.
В коридоре – шаги. Кого там несёт?..
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук.
Англитер…. Сплошные многоточия…. Куда ты, друг?..
Только где же совесть? Что, опять в тени?
Слово снова колет? Стреляй, не тяни.
Хорошо, если вспомнят. Что ж, проверим потом.
Жизнь чертовски красива, жаль, что я за бортом.
И последний укол. И последний закат.
В замкнутом кругу снова мат, блат.
Затравили, как волка. По следам – грехи.
У него – двустволка, у меня – стихи.
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук.
На Таганке тихо. Сцена вымерла…. Куда ты, друг?..
И ребром вопрос: кто чего сумел,
Если ничего святого на уме?
Если пел, как видел, что ж, моя вина.
Чёрная эпоха, лихие времена.
И последний укол, как последний вдох.
Жизнь чертовски красива, жаль, что я так плох.
Моя последняя песня снова ребром.
Она близко, близко... Чую нутром.
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук.
Тучи над Воронежем…. Четвёртое…. Куда ты, друг?..