Среди сугробов за плетью разросшейся сирени всё ещё стоит бабушкин дом. Совсем пустой, заброшенный, вздыхающий о прошлом. Увидел и подмигнул заледеневшим окошком с приоткрытой форточкой. «Мол, помнишь, как когда-то и здесь бурлила жизнь, шумели дети, сердились родители, трепетал огонь в печке. На старомодном стуле сидела бабушка и… вязала конечно».
Воображение разыгралось ни на шутку, раз услышала старый дом. А он всё спрашивает, да с настойчивостью: «Помнишь?..»
И я вспомнила такой же зимний день много лет назад, когда бежала под кров деревенского дома от городской суеты и разочарований, свойственных юности. До такой степени устала от бесконечной гонки за чем-то непонятным, но важным и значимым по мнению окружающих, что будто загнанный зверь искала безопасную норку хотя бы для временной передышки. «Учись, стремись, достигай!» - эти лозунги долбили по моей голове без права на возражение. Не было ни вдохновения, ни желания, ни радости. Лишь иногда, словно редкие снежинки среди тёплого дня, мелькали мысли о счастье.
В ту зиму, промаявшись полдня по электричкам и автобусам, я вломилась в прямом смысле этого слова, в умирающий ныне дом. Бабушка резала ветошь на половики и не очень-то ласково взглянула из-под очков на непрошенную гостью. И вдруг засмеялась весело, заливисто, «мол, откуда явилось такое чудо-юдо среди ночи?» На душе потеплело.
Дом отозвался бабушкиным смехом, будто отсканировал нахлынувшее воспоминание, и снова замолк. Отвернулась, прошлого не вернуть… Вот только голос памяти не так-то легко приглушить.
Тогда так и просидели вдвоем с бабушкой два или три дня, уже и не помню. Бабушка всё время вязала, вечное занятие русских женщин среди зимы. Я же не делала ровным счетом ничего, лишь следила за движением спиц, перебирая запутавшиеся мысли, старательно расставляя их по полочкам. Из глубин души робко начали выглядывать мечты, желания. А тревоги, загнанность, безысходность исчезали.
Оказывается, для исцеления всего-то и нужно было: бабушкины руки с вязанием, завораживающий танец спиц из одних и тех же па, треск огня в печи, слабый свет электричества и непроглядная темнота январского вечера за окном. В памяти будто вспыхнули маячки надежды, веры, любви и остались до конца жизни.
Бабушка вязала молча. Я же бесцеремонно вглядывалась в её морщинистое лицо, стараясь найти разгадку тайны земной жизни. Женская доля… Какая ты? Как найти счастье? Где найти? Как пережить боль разлуки, предательства, ревность? Можно ли избежать боли? И нужно ли её избегать?..
Бабушка вязала молча, лишь постукивали в такт спицы. Она как будто догадывалась о внучкиных думах, жизнь била её слишком часто и сильно. Бабушка вязала молча, и мне нравилось её безмолвие. Я будто читала о вечном по движению морщинок лица и трепетанию рук, перебирающих грубую серую шерсть.
Зимой тихо в деревне. На всей улице свет виднеется всего лишь в окнах крайнего дома. Остальные избы слепы, доживают век покорно, безропотно. Местные жители с безразличием наблюдают, как дома день за днём уходят в землю, унося с собой воспоминания, следы былого. Никому нет дела до гниющих домов. Нет до них дела и мне.
Так почему же тогда спустя десятки лет, стоя около бабушкиного дома, слышу стук спиц и кажется, что он не прекратится во веки веков?..
Ставьте лайки, подписывайтесь на канал, делитесь в соц. сетях. Здесь всем рады)))
Читайте также
Бабушка вязала по нужде, а я ради удовольствия
Бабушкина прялка
Шаль Аликс или что скрывает вязаный подарок
Размышления о бабушке и вязании
Рукам – работа, душе – праздник